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地下室的温度像被抽走了魂魄，林川的后颈贴着潮湿的砖墙，冷得肩胛骨直打颤。
他搓了搓手，指节发出轻响：“哥，你们这空调比我家楼下包子铺的还差，建议投诉物业。”
老黑正盯着墙角的电子钟，闻言眼尾一抽，枪管在水泥地上磕出火星：“闭嘴。”
“要不我讲个故事暖场？”林川往前蹭了半步，故意让铁链在地上拖出哗啦声，“《一个绑匪和他错过的春晚》。”他突然挺直腰板，扬起下巴模仿春晚主持腔，“亲爱的观众朋友们，今晚我们特别节目——‘绑匪转型之路’！”
“噗。”
小刀抱着霰弹枪的手松了松，嘴角憋出个笑涡。
这小子刚满二十，圆脸蛋还带着没褪尽的婴儿肥，洗得发白的灰t恤上印着“小刀喜剧夜”，字母边缘都磨成了毛边。
老黑的巴掌刚抬到半空，瞥见他泛红的耳尖，又重重垂了下去——这是他从劳务市场捡来的愣头青，上个月还在夜市卖炒粉，为五百块跟人打架被开除，现在连枪都握不稳。
林川余光扫过通风口，一道极淡的反光像萤火虫似的闪了闪。
他想起王探长说过，特警的夜视仪会在金属表面反光——看来人已经摸上来了。
他清了清嗓子，话题一转：“说个真事，我以前在喜剧团有个师哥，专门给黑帮写段子。有回他跟老大说，‘您这威胁人的台词该换换了，现在观众爱听真心’。老大问‘真心能换钱？’他说‘能换命’——后来那老大真金盆洗手开了烧烤摊，现在生意好得要排队。”
小刀的喉结动了动，手指无意识地摩挲着t恤上的“喜剧夜”三个字。
林川盯着他泛白的指节：“小刀哥，你说是不是？”
“你、你怎么知道我名字？”小刀猛地抬头，霰弹枪差点砸到脚面。
“你衣服上印着呢。”林川指了指他胸口，“虽然洗褪色了，但‘小刀’俩字还能认出来。”他顿了顿，声音放软，“我师哥也爱穿这种旧t恤，说上面有观众的掌声味。”
老黑突然咳嗽一声，枪管重重戳在林川后背上：“少套近乎。”但他的目光扫过小刀发亮的眼睛时，明显滞了滞——这小子来投奔他时，说的第一句话就是“我想当喜剧演员”，现在却跟着他在地下室吃冷馒头。
墙的另一边传来断断续续的琴音。
林川耳尖微动——那架老钢琴的琴键有些走音，c大调的do发成了re，但节奏分明是摩尔斯电码。
他低头假装活动手腕，脚尖在地上轻轻叩了三下：短，长，短——“等”。
又叩两下长音：“我”。
“冷……救……林。”苏晚晴的手指按在琴键上，指甲盖被冻得发紫。
她能听见林川的脚步声就在墙的另一侧，像敲在她心脏上的鼓点。
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