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驿站的木门“嘎吱”作响，仿佛随时都会散架。最后一个亡命徒倒在燕十三脚下，他的胸口插着半截断矛，眼睛瞪得滚圆，似乎还不敢相信自己就这么死了。
燕十三拄着锈刀，大口大口地喘着气。汗水混合着血水，顺着他的脸颊流下，滴落在地上，溅起细小的尘埃。他的体力已经透支到了极限，每一次呼吸都带着撕裂般的疼痛。
但他不敢放松。
因为他知道，真正的敌人，还没有来。
风从驿站的破洞里灌进来，发出呜呜的响声，像是鬼哭。夕阳已经完全落下，夜幕像一块巨大的黑布，笼罩了整个荒漠。
就在这时，驿站外传来了一阵奇怪的声音。
不是脚步声，也不是马蹄声，而是一种……黏腻的、仿佛什么东西在地上拖行的声音。
燕十三的神经瞬间绷紧，他握紧锈刀，警惕地望向门口。
那个声音越来越近，越来越清晰。伴随着声音的，还有一股淡淡的腥气，像是腐烂的肉混合着铁锈的味道。
“踏……踏……”
声音停在了驿站门口。
门口的阴影里，缓缓走出一个人。
这个人很高，很瘦，穿着一件洗得发白的灰色长袍，袍子的下摆拖在地上，刚才的声音就是这么来的。他的脸隐藏在兜帽的阴影里，看不清容貌，只能看到一只手。
一只血红色的手。
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