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罗明揉了揉酸胀的眼睛，电脑屏幕的蓝光在昏暗的办公室里格外刺眼。_卡￠卡,小/税￠网`
`埂_鑫`嶵′全.凌晨一点十七分，他终于做完了那份该死的季度报表。胃里传来一阵咕噜声，他才想起自己晚饭只随便扒拉了几口外卖。
"得找点吃的..."他自言自语着关掉电脑，抓起外套走出写字楼。
初秋的夜风带着丝丝凉意，罗明缩了缩脖子。这个点的市中心己经没什么人了，连24小时便利店都显得冷冷清清。他漫无目的地走着，突然闻到一股奇特的香味——炒饭的香气，但比平常闻到的更加浓郁，带着某种他说不上来的诱人气息。
循着香味拐进一条小巷，罗明看到了那个流动炒饭摊。一辆改装过的三轮车，车尾支着简易煤气灶，一个佝偻着背的老头正在翻炒锅里的米饭。摊前没有招牌，只有一盏昏黄的小灯泡在风中摇晃。
"老板，还营业吗？"罗明走近问道。
老头头也不抬，手上的动作没停："最后一单，算你运气好。"
借着微弱的灯光，罗明打量这个摊主。老头约莫六十多岁，皮肤像风干的橘子皮，皱纹里嵌着油污。最让罗明注意的是他的手——十指修长，骨节突出，翻炒的动作精准得像个机器人。
"要什么？"老头问，声音沙哑得像砂纸摩擦。
"就...蛋炒饭吧。"
老头点点头，从车下的泡沫箱里摸出一个鸡蛋。罗明注意到那箱子里似乎还有其他东西，黑乎乎的看不太清。老头打蛋的动作很特别，不是敲开，而是用拇指指甲在蛋壳上划开一道整齐的裂缝，让蛋液缓缓流入锅中。+优′品,小~说/枉,
~首`发?
炒制过程中，那股奇特的香味越来越浓。不是普通的炒饭香，而是一种混合着油脂、香料和某种罗明说不出来的东西的气味。他的胃又发出一阵抗议，口水不自觉地分泌。
"加辣吗？"老头问。
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