一幅“草书”。
黑色的、充满了生命力的墨迹，在早已泛黄的、脆弱的丝绸之上，狂放不羁地、一气呵成地，书写着一首早已无法被辨认的古老诗篇。
那字迹，时而如惊龙入海，时而如枯藤盘绕，充满了矛盾，却又达到了某种更高层次的、动态的和谐。
“凤凰之主，”赫克托的声音，很轻，很柔，像一阵拂过古琴琴弦的微风，在这座死寂的艺术馆中，缓缓响起，“您认为，这幅作品，它……完美吗？”
软榻之上，那个蜷缩的身影，微不可察地，动了一下。
许久，一个沙哑的、充满了疲惫的声音，才从那银白色的发丝之下传来。
“……不。”
福格瑞姆缓缓地，抬起了头。他那双曾经如同紫罗兰宝石般璀璨的眼眸，此刻，布满了血丝。
“它充满了‘缺陷’。”
他看着那幅草书，用一种近乎于自虐的、属于艺术鉴赏家的挑剔口吻说道：“你看，这一笔，出锋太快，导致墨色过干，出现了‘飞白’。还有这一处‘折’，转得太急，让整个字的结构，都失去了一丝平衡。至于这里……”
他仿佛要将自己对“完美”的所有执念，都发泄在这幅无辜的作品之上。
赫克托静静地听着，直到他说完。
“您说得都对，我的原体。”赫克托点了点头，表示赞同，“从‘技巧’的层面看，它确实……充满了瑕疵。”
“但是，”他话锋一转，伸出一根手指，轻轻地，虚点着那幅书法作品之上，那些……没有被墨迹所占据的、大片的空白之处。
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