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慕尼黑的夜色深沉,训练馆早已空寂。林峰办公室的灯还亮着,冰冷的白光映着他眉宇间化不开的凝重。施耐德推门进来,带着一身室外的寒气,手里罕见地没拿烟斗,直接拉开椅子坐下,高大的身躯陷在椅子里,透着一股说不出的疲惫。
“还没走?”施耐德的声音有些沙哑,打破了沉寂。
林峰没抬头,目光依旧钉在桌上那份关于芬恩的、令人绝望的心理评估报告上。“嗯。”他应了一声,声音里是同样的沉重。
沉默在两人之间弥漫,只有墙上挂钟的秒针在咔哒作响,每一声都敲在紧绷的神经上。
“芬恩…”施耐德终于开口,手指无意识地敲击着桌面,眼神有些放空,“…让我想起我自己。”
林峰这才抬起眼,冰封的眼底带着一丝询问。
施耐德扯了扯嘴角,露出一抹苦涩又自嘲的笑:“林峰,你知道我这世界第一,是怎么来的吗?”他没等林峰回答,自顾自说了下去,“不是打出来的。是等出来的。等林海和林峰退役…然后,嘿,这王座,好像就‘轮到’我了。”
他拿起桌上一个冰冷的金属镇纸,在手里掂了掂,仿佛那是他那个“等”来的王冠,沉重又烫手:“这些年,我跟你们俩兄弟打了多少场?输了多少场?数不清了。每一次,我都想着,这次一定要赢!赢林海那个促狭鬼!赢你林峰这块冰!但每一次…都差那么一点。林海那神出鬼没的线路,你滴水不漏的防守…像两座翻不过去的大山。”
施耐德的声音低沉下去,带着一种积压已久的、几乎被遗忘的不甘:“我拼了命地练,研究你们的录像,分析你们的弱点,做梦都想赢一次!一次就好!可是…直到你们退役,我也没真正翻过去。现在,我是世界第一了,别人眼里风光无限。可只有我自己知道,这第一…”他顿住了,眼神复杂地看着林峰,“…像偷来的。赢不了巅峰的你们,我这‘第一’,算他妈什么第一?这感觉…像根刺,一直扎在这儿。”他指了指自己的心口。
林峰沉默地听着,冰封的脸上看不出情绪,但眼神深处,似乎有什么东西被触动了一下。他拿起自己面前的杯子,里面是早已冷透的清水。
“我懂。”林峰的声音很轻,却像冰锥凿在寂静里,“我一直…想赢林海。”
施耐德猛地抬眼,有些意外。林峰和林海这对兄弟,在球台上是传奇,也是无数对手的噩梦。他从未想过林峰也会有这样的执念。
“我们从小打到大。”林峰看着杯中静止的水面,语气平淡得像在陈述一个与己无关的事实,“每一次队内赛,每一次决赛相遇…我赢过他,他也赢过我。看起来…轮流坐庄,很公平。”他停顿了一下,声音里第一次透出一种近乎微不可察的波动,“但每一次我赢他,都赢得很难,很险。而他赢我…似乎总是…更轻松一点。就那么一点。”
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