马克零封芬恩。

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第五局的提示音在潮湿死寂的训练馆里响起，像生锈的齿轮强行转动发出的**。浑浊的锈水依旧没过脚踝，映着惨白的晨光。记分牌上猩红的“0-4（马克胜）”像四道无法愈合的伤口。芬恩被林峰架着短暂休息后，此刻重新站在球台前，左手被林峰用新的、浸透锈水的绷带草草加固过，但鲜血依然在缓慢地洇出来。他脸色苍白如纸，身体因为脱力和疼痛而微微颤抖，但那双眼睛，却像淬了火的生铁，死死钉在对面。

马克活动了一下依旧刺痛的膝盖，昂贵的护膝吸满了锈水，沉重而冰冷。他深吸一口气，试图找回前两局那种掌控一切的轻松感，但芬恩第四局那种亡命徒般的凶狠搏杀，像一层粘稠的锈垢，蒙在他胜利的光环上。看着芬恩那几乎站不稳却依旧凶狠的眼神，一股莫名的烦躁和一丝……他自己都不愿承认的忌惮涌上心头。

“喂，”马克的声音带着刻意拔高的傲慢，在空旷的训练馆里显得格外刺耳，试图驱散心头那点阴霾，“再赢一局，就是零封。你，”他扬了扬下巴，指向芬恩，“还要继续吗？别等下爬着出去。”周围的德国青训队员发出一阵附和的嗤笑，但这笑声在水汽和锈腥气里显得有点干涩。

芬恩没有看他，只是低头，用那只没受伤的手，极其缓慢地、将拍柄上那道裂缝里渗出的血珠在湿透的裤腿上蹭了蹭。然后，他抬起头，视线越过马克，仿佛穿透了训练馆的墙壁，望向某个遥远的地方。他的嘴唇翕动了一下，声音嘶哑、低沉，却像一颗生锈的三星球砸在铁板上，清晰地回荡开来：

“**打。**”

没有多余的字，只有一个浸透了血锈味的决绝。

林峰站在阴影里，抱着胳膊，湿透的衣服紧贴着他岩石般的肌肉。他看着芬恩那个单薄却挺得笔直的背影，看着那染血的左手紧握着同样浸透汗水和锈水的球拍，冰冷的嘴角，极其细微地向上牵动了一下。那不是一个笑容，更像是对某种东西的确认。

第五局开始。

马克试图用更快的节奏、更刁钻的落点来摧毁芬恩最后的意志。他的发球更加凶狠，抢攻更加果断。他要用一场完美的零封，来彻底碾碎芬恩第四局给他带来的不适感，也向林峰证明，放弃自己是多么愚蠢！

然而，芬恩变了。如果说第四局他是被逼出来的亡命徒，那么第五局，他更像是一块沉默的、吸饱了血锈的顽铁。他不再有第四局那种不顾一切的疯狂搏杀，动作因为脱力和伤痛而变得更加沉重、甚至有些滞涩。但他也彻底丢掉了前两局的保守和犹豫！马克的每一个球，他都用尽全身残余的力气去回应！正手？能爆冲绝不挡！反手？能拧拉绝不搓！哪怕动作变形，哪怕球直接飞出界外！他的眼神里只有一种东西：**打回去！用尽最后一丝力气，把球打回去！**

失误很多。马克凭借更强大的技术实力和相对较好的体能，比分很快拉开。

**4-1！**

**6-2！**

**8-3！**

胜利在望。马克的每一次得分，都伴随着青训队员们逐渐恢复的、带着轻松意味的喝彩。但马克自己却笑不出来。他看着对面那个每一次接球都像是从泥沼里拔腿、每一次挥拍都牵动着伤口的少年，看着他被打得踉跄后退、却咬着牙立刻站稳迎向下一个球的姿态，心头那股烦躁感非但没有消失，反而像锈水一样越积越深。芬恩的回球，即使失误，也带着一种沉重的、令人心悸的力量感，仿佛每一板都砸在马克“天才”的骄傲上。

施耐德站在场边，浑浊的锈水浸透了他的裤管。他不再看比分，他的目光完全被芬恩吸引。少年每一次艰难的移动，每一次倾尽全力的挥拍，每一次因剧痛而抽搐的嘴角，都像重锤敲打在他的心上。他仿佛看到了当年在赛场上，面对林峰林海那令人绝望的统治力时，自己一次次明知希望渺茫却依然挥拍迎上的身影。不是为了胜利（那时他知道胜利几乎不可能），而是为了……**站着打完！**为了那口气！为了对得起手中这块球拍！芬恩此刻展现的，正是这种超越了胜负的、最纯粹的竞技精神！一种足以让任何对手肃然起敬的硬度！

“好！”施耐德突然低吼一声，拳头猛地砸在自己掌心，声音不大，却充满了力量。他不是在为马克即将到来的胜利喝彩，他是在为芬恩那一次次跌倒又爬起的姿态喝彩！林峰的目光扫过施耐德，看到了对方眼中那份毫不掩饰的激赏和共鸣，冰冷的脸部线条似乎又柔和了极其细微的一瞬。

**10-4！马克拿到赛点！**

马克发球。一个极其刁钻的逆旋转短球，直逼芬恩正手小三角。这是他的杀手锏，前两局屡试不爽。

芬恩的体力早已透支，反应也慢了半拍。他拖着灌了铅的双腿，几乎是凭着本能扑向正手位。湿滑的地面让他脚下再次打滑！身体失去平衡，眼看就要摔倒！但在身体倾倒的最后一刹那，他那只染血的左手死死撑住了地面，同时右手竭尽全力地将球拍伸了出去！没有角度，没有力量，甚至没有看清球的轨迹，他只是凭着最后一股狠劲，对着球的方向，狠狠一捅！

马克零封芬恩。

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