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楚凌天把纸条塞回鞋垫，手指蹭过鞋帮内侧那道划痕。右肩包得死紧，布条勒进肉里，走一步就像有铁丝在骨头缝里刮。他没打车，贴着墙根走，头低着，路过便利店买了个电吹风，顺手拎了条灰毛巾，拎在手里，像刚下工的工人。
医院在两条街外，灯亮得扎眼。他在门口站了十秒，盯了对面一眼，没见黑车，才进去。
挂号，报名字，领单子，动作机械。护士抬头看了他一下，问：“怎么弄的？”
“搬东西砸的。”
她没多问，抬手一指急诊室。
医生是个中年男人，口罩上面露出半截眼镜框。剪开衬衫，棉球蘸酒精擦伤口，楚凌天一声没吭，只在医生碰到肩胛骨那会儿，肩膀绷了一下。
“伤得不轻，好在没伤筋。”医生一边抹药一边说，“这口子不齐，像是撕的，不是砍的。”
楚凌天没接话。他知道，是翻墙时砖缝扯的。
纱布一圈圈缠上，医生刚要贴胶带，门缝一动。一个穿浅蓝护工服的女人探头进来，手里端着托盘，上面几支新药。
她没看医生，眼睛落在楚凌天脸上。
“你是楚天？”声音压着，低得几乎听不见。
他没动，眼皮抬了抬。
她快步走近，托盘往床头柜一放，顺手把一块布塞进他左手。手指冰凉，碰了一下就收回去。
“有人让我给你的。”说完转身就走，背影一拐，不见了。
医生低头贴胶带，跟没看见一样。
楚凌天掌心攥着那块布，不大，巴掌宽，发黄，边焦了，像从火里抢出来的。他没打开，等包扎完，起身时顺手塞进裤兜。
出医院，他没回出租屋。先绕到后巷，扫了一圈，没人跟，又穿两个小区，才打车。
到楼下，没马上上楼。站在暗处，仰头看自家窗户。灯没亮，窗帘严实。他这才上楼。
门锁没动过。他反手关门，靠在门板上喘了口气。右肩被纱布勒着，闷疼。脱了外套，从裤兜掏出那块布，摊在桌上。
灯光下，布上绣着半条龙。金红丝线勾出鳞片、龙爪、盘曲的脊背，活的一样。他盯了三秒，解开衬衫扣子，把布按在右肩胎记上。
严丝合缝。
龙首对龙头，鳞片走势一样，连胎记边上那道翘起的弧线，都跟绣线对得上。
他手指抖了一下。
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