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电话亭的玻璃还在往下淌水。楚凌天挂了听筒，手没抽出来，指甲在金属扣上轻轻一刮，留下一道白印。他盯着那道痕，眼神暗了半秒，转身就走。右肩的胎记发烫，像有块烧红的铁贴在皮肉底下。
巷子比刚才黑。雨水窝在坑里，照不亮。他贴着墙根挪，步子不快，但每一步都卡在监控照不到的缝里。三十米外是苏家老宅后巷，铁门换了新锁，红外线横七竖八，他知道哪儿能钻。
岗亭边那堆灰还在冒烟。他站定，看了两眼，没说话，绕过去，从怀里摸出一张白纸。纸很普通，边角裁得齐整，像是早备好的。他蹲在轮椅架子后头，中指按了下右肩——热流往上窜，指尖泛出一点金光，不往外放，往里收，像把火攥进掌心。
他蘸了点地上的水，在纸上写字。字不大，一笔一划压得稳。
“蚀骨散的账，我记下了。”
笔尖一顿，换行。
“清漪若有三长两短，苏家上下陪葬。”
写完，纸摊在膝盖上，右手按下去。中指正对胎记，金光从皮下透出来，印在纸背。龙形纹路慢慢浮现，线条粗粝，像烫出来的，不是画的，也不是刻的，是活的，随他呼吸一胀一缩。
这印，三十年前烫过一次。烫它的人，现在还坐在苏家主厅的太师椅上。
他把纸卷成细条，塞进袖口。起身时膝盖响了一下。不是伤，是力气耗到底了。鸿蒙源珠沉在脑子里，安静得像块石头。他知道它在养，就像他知道，自己不能再拖。
后厨通风口锈了个角，他记得。三年前苏瑶发烧，他半夜翻进来找退烧药，被狗撵了三条巷子。狗没了，监控多了，风向没变。他顺着排水管往上爬，手指在铁皮边一抠，锈渣簌簌往下掉。
盖子没锁死，他一推，钻进去。里面黑，但有热气走动。他闭眼，靠呼吸辨气流，躲过两道红外，落在茶水间角落。
消毒柜开着，蓝光一闪一闪。明天六点，老太君的茶会从这儿取水。她喝龙井，只喝明前，茶叶专人炒，水是山泉，泡七分满，盖子不盖严，说要“留一口活气”。
他没碰茶叶，也没动壶。只把纸条从茶盏内壁滑进去，卡在底座缝里。指尖沾水，在口上抹一圈，封住。蒸汽不会让它翘边，也不会掉。
做完，他退到门口，耳朵贴门板。走廊脚步有规律，两点、四点、六点，巡逻节奏没变。他等了三分钟，原路撤。
回到巷口，雨小了。他站在铁门阴影里，抬头看苏家主楼。三楼东侧，老太君的房间还黑着。他知道她起得早，六点一刻准醒，六点二十分喝茶。
他没走远，拐进对面废商铺，蹲在窗台后。怀里药鼎碎片硌着肋骨，他没动。等。
天光一点点亮，巷口有鸟叫。六点零一分，后厨门开。丫鬟端着托盘出来，低着头，走得急。
六点零五分，主楼有动静。门开，脚步轻，是贴身嬷嬷。
他盯着三楼窗户，手指在袖子里蜷了蜷。
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