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夜风刮得脸生疼，一股铁锈味往鼻子里钻。楚凌天站在派出所门口，手从裤兜里抽出来，指甲蹭了蹭手腕——那圈红印淡了，像泡过水的墨，晕开了一点。他没回头，也没看值班室里老李那张想说话又憋住的脸。
两小时前，他还被铐在拘留室，浑身发烫，骨头缝里胀着劲儿。现在他站在这条街尽头，风吹得裤脚贴腿，体内的热流还在脉络里转，可没人看得出他不一样了。
自由？不算。
警察就说了句“暂时放人”，笔录上“纵火嫌疑人”四个字还在，没划掉。福伯带着卖菜的老王和修车铺的张婶来作证，说他那晚一直在桥洞送药，人证确凿。可没人道歉，没人撤案，连句“搞错了”都没给。
他抬脚往前走，步子不快，但踩得实。
苏家老宅在城西，走路要四十分钟。他没打车，也没歇口气。刚破境的身体像上了弦，寒气钻不进骨头，反而越走越热。可他知道，这股热不是修炼来的，是憋的。
铁门雕花，新漆反光，冷冰冰的。他伸手拧门把，没动。低头一看，锁换了，不锈钢的，亮得扎眼。
二楼窗户“哗啦”推开。
“哟，这不是咱们家的‘大功臣’吗？”苏昊探出头，叼着烟，笑得牙龈都露出来了，“拘留所住得舒坦？回来要点饭钱？”
楚凌天没抬头。
“拿点东西。”他说得平，像问今天星期几。
“东西？”苏昊嗤了一声，“你那几件破衣服早扔了。一个倒插门的，还留什么念想？”
话没落，一只脏运动鞋从窗口飞下来，砸在他脚边，鞋底朝天，沾着泥。
“赏你的。别说我苏家不讲情面。”
楚凌天盯着那鞋，不动。
他记得这双鞋。三个月前替苏家跑合同，淋雨走了八条街，回来脚底磨出血，全靠这双鞋撑着。那天苏振南当着他面撕了合同，说“赘婿没资格签字”，他没吭声，回去洗了鞋，晾在阳台。
现在鞋回来了，脏得像从垃圾堆刨出来的。
他弯腰，捡起来，抖了抖泥，轻轻放在门边。
“锁换了。”他说。
“对，换了。”苏昊冷笑，“防狗。”
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