江城的地下黑市藏在旧工业区废弃的罐头厂底下，潮湿的空气里永远缠绕着三重气息：机油的金属腥气、霉斑的腐土味，还有人身上散发出的、混杂着绝望与希冀的汗酸味。罐头厂的铁皮屋顶早被酸雨蚀出无数孔洞，傍晚的夕照漏下来，在满地油污的水泥地上投下细碎的金斑，像撒了一把生锈的硬币。
陆云蹲在折叠桌前调试设备时，额前的碎发被换气扇吹来的风掀起。他戴着的黑色口罩遮住了大半张脸，只露出一双清澈却警惕的眼睛，正盯着神经扫描仪屏幕上跳动的绿色波纹。这台仪器的外壳是用废弃服务器机箱改造的，边缘还留着电焊的焦黑痕迹，苏茜正用一块浸了酒精的抹布，细细擦拭着探头表面的指纹。
“左边第三个摊位的老头一直在看我们。”雷罡的声音从身后传来，低沉得像远处传来的闷雷。他没穿平日的作战服，换了件洗得发白的工装夹克，肌肉线条却仍将衣料撑得鼓鼓囊囊。他靠在一根生锈的钢柱上，看似在看旁边摊位上的旧机械臂，余光却把周围五十米内的动静尽收眼底——穿破洞牛仔裤的拾荒者、抱着纸箱的走私商、缩在角落抽电子烟的年轻人，每个人的步态和眼神都被他默默归类。
苏茜擦探头的手顿了顿，顺着雷罡的视线瞥过去。那老头面前摆着一堆缠满电线的电路板，浑浊的眼睛却时不时越过摊位，落在陆云的扫描仪上。“黑市的老油条，要么是想分杯羹，要么是替人盯梢。”她把抹布塞进兜里，从帆布包里掏出一叠打印好的传单，纸上用歪歪扭扭的字体写着：“修义肢、装辅具、神经接口调试——平价便民”。她将传单折成小方块，分给路过的几个拄着拐杖、或是身上带着金属义体的人。
第一个停下脚步的是个农民工。他约莫四十岁，穿着沾着水泥渍的蓝色工装，右手攥着一个磨得发亮的帆布包，左手空荡荡的袖管掖在腰带里。他在摊位前徘徊了三圈，直到苏茜递过一张传单，才局促地搓了搓手，声音带着浓重的乡音：“姑娘，你们真能修义肢？我那玩意儿……在工地上被钢筋砸坏的，关节总卡，正规维修点说要八百，我半个月工资才一千二。”
陆云站起身，指了指折叠椅：“坐吧，我看看。”
农民工坐下时，椅腿在水泥地上刮出刺耳的声响。他解开腰带，小心翼翼地卸下义肢——那是个最廉价的工业级产品，金属关节处布满划痕，导线从断裂的塑料壳里露出来，像干涸的血管。陆云将扫描仪的探头贴在他残肢的疤痕上，冰凉的触感让农民工瑟缩了一下。
“灵枢”系统的全息界面在陆云眼前展开，淡蓝色的数据流快速滚动。“神经接口氧化，第三、四关节齿轮磨损，动力模块电压不稳。”他的手指在虚拟键盘上轻点，调出零件清单，“我能换进口齿轮，再装个微型优化模块，能省三成电量，反应速度也能快些。”
农民工的眼睛亮了亮，又迅速黯淡下去：“那得多少钱？我……我身上只有两百。”
“不用钱。”苏茜蹲在他面前，把一张写着电子元件型号的清单递过去，“你要是在工地或者废品站看到这些，下次带给我们就行。”
农民工愣了半天，突然红了眼眶，用力点了点头。陆云已经打开了工具箱，里面整齐地码着各种零件——有些是他从报废的科研设备上拆的，有些是雷罡通过黑市渠道弄来的。他用镊子夹起新的神经接口，动作精准得像外科医生，焊枪的火花在口罩前一闪一闪，映亮他专注的眼神。二十分钟后，他把修好的义肢递回去：“试试。”
农民工颤抖着将义肢装回残肢，活动了一下机械手指。原本卡顿的关节此刻灵活自如，他试着握拳、伸展，甚至拿起了桌上的螺丝刀。“真的……真的比新的还好用！”他咧开嘴笑，露出两排黄牙，眼角的皱纹挤成了一团。临走时，他把帆布包里的两个馒头塞给苏茜，说：“自家蒸的，不嫌弃就吃点。”
消息像长了翅膀，在黑市的残障人士圈子里传开了。下午三点多，摊位前排起了长队。一个穿红色连衣裙的女人坐在轮椅上，裙摆下露出两根金属义肢——她是个舞蹈演员，一年前车祸失去双腿，再也没能站上舞台。“我试过很多义肢，都跳不起来。”她摸着义肢的关节，声音带着哽咽，“医生说我这辈子只能走路了。”
陆云蹲在她的轮椅旁，仔细观察她的残肢比例和肌肉线条。“普通义肢的发力点不对，舞蹈需要脚踝和膝盖的协同缓冲。”他打开“灵枢”，绘制出仿生腿的设计图，“我可以给你装个液压缓冲关节，再调整神经接口的灵敏度，模拟肌肉的发力节奏。”
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